Sabemos ganar bajo presión

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Y sabemos hacerlo cuando nos fallan la mayor parte de nuestros pilares. E incluso cuando un árbitro se quiere erigir en protagonista. Hoy, ante todo, hemos demostrado que somos un EQUIPO, con mayúsculas, donde los menos habituales han sabido mantener el tipo, con un San Emeterio magistral en defensa, con Sastre y Oriola aprovechando sus minutos de juego como si fueran veteranos, y, hay que decirlo, con un Chacho Rodríguez que sabe que, cuando toca, hay que hacerse con las riendas del equipo, como ha sucedido hoy.

El comienzo del partido fue todo un absurdo. Casi 5 minutos con el marcador a 0, un 1-10 de salida en contra...tenía toda la pinta de ser el típico día tonto que se tiene en todo campeonato, que en parte así ha sido. Poco a poco hemos ido entrando en juego, contrarrestando las acciones determinantes de un Bogdanovic desquiciante a ratos, al que poco a poco hmos sujetado y que ha acabado casi desquiciado.

Ya en el segundo cuarto se ha visto una selección mucho más centrada, más parecida a lo que nos tiene acostumbrados. A pesar de ello, hoy no ha sido el día de Marc ni de Willy, y con un Pau más fallón de lo habitual, han sido otros los que han tirado del carro. Antes de legar al descanso, una ventaja de 10 puntos se nos ha visto reducida a 6 en los últimos segundos por errores de concentración que mejor tenerlos ahora y no cuando se jueguen las medallas.

La segunda parte ha sido más de lo mismo. España ha sido incapaz de marcharse en el marcador, y Croacia, de la mano de Bogdanovic y sobre todo de Saric en la pintura han dado la vuelta al partido, llegando a ponerse de nuevo arriba en el electrónico. Pero un Chacho inconmensutable ha anotado cinco puntos seguidos a falta de poco menos de dos minutos poniendo esa ventaja en el marcador para la roja. Cuando ya parecía encarrilado el encuentro, ha aparecido el protagonismo de un árbitro que primero ha pitado una técnica a Pau por protrestarle a su compañero...estando este a 20 metros de la jugada, y no contento con eso, ha pitado otra técnica a Scariolo, que se desesperaba en el banquillo. Cuatro tiros libres y posesión que volvían a dar opciones a los croatas. Pero al final ha salido cara. Un canastón de Sergio y la frialdad en los tiros libres de Ricky y San Eme han hecho el resto. También sabemos ganar sufriendo.

Baloncesto coral

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Si algo define a esta selección española es la no dependencia de uno de sus jugadores. Si bien ayer fueron el Chacho y Willy los que marcaron la pauta, hoy les ha tocado el turno a Ricky Rubio y al mayor de los Gasol. Un primer cuarto imponente del del moñete, sumado a una efectividad casi total del de Sant Boi han hecho que sobraran los tres cuartos siguientes.

Y es que lograr 19 puntos de ventaja en los primeros 10 minutos del partido permite bajar el pistón y pensar en los siguientes rivales. Aún así, el equipo de Scariolo no se ha relajado en demasía, aunque se han visto algunos desajustes defensivos y alguna frivolidad propios de la enorme superioridad de la selección española sobre el grupo de amigos que hoy parecían Satoransky y compañía.

Pau ha vuelto a ser el Pau de las grandes ocasiones. El líder que cualquier entrenador desea tener en pista. 9 de 10 en tiros de campo, y 7 de 7 en tiros libres en poco más de 20 minutos de juego. Y a descansar, que queda mucho torneo. Por su parte, el bueno de Ricky (pasa por peluquería, por favor...) ha comenzado el partido mandando, marcando los tiempos, y anotando todo lo que lanzaba a canasta. Dos asistencias de Navarro, dos tripes del de Masnou, han servido para empezar a poner tierra de por medio. Al descanso ya habíamos anotado todos los puntos que finalmente subirían al casillero los checos en todo el partido.

Y toda la segunda parte ha sobrado. A ratos un correcalles, en otros se ha visto un poco de prepotencia en nuestro equipo, abusando de pases sin mirar de cara a la galería. Vamos a por el oro, pero como caballeros. Ha servido también a la República Checa para decorar un poco sus tristes estadísticas, y para dar minutos por parte de Scariolo a los no habituales, dando descanso absoluto a Abrines. Segundo partido de España, y segundo partido en el que ningún jugador ha estado en cancha más de 21 minutos. Los rivales hasta ahora están permitiendo a la perfección la dosificación de las fuerzas.

Ahora, descanso hasta el lunes, cuando nos emfrentaremos a la cenicienta del grupo, Rumanía, que aunque juegue en casa tiene todas las papeletas de ser un nuevo sparring para la roja. Veremos.

Fácil, quizás demasiado.

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Debutar en una gran competición siempre es complicado. Y si no, que se lo digan a Francia o a Lituania, que a las primeras de cambio se han visto sorprendidos por selecciones teóricamente más débiles como Finlandia o Georgia. Pero hay que tener en cuenta que, desde que le FIBA permite las nacionalizaciones express, no hay enemigo pequeño.

Sacar conclusiones de este debut de la selección española no es fácil. No lo es básicamente porque el rival no ha estado a la altura. Y no lo es porque todos conocemos cómo funcionan estas cosas. A lo largo de los últimos años hemos vivido inicios renqueantes que han acabado con una medalla de oro al cuello, o espectaculares que, tres partidos después saltaron todas las alarmas. Pero las sensaciones, en general son buenas. Muy buenas.

Scariolo no es santo de mi devoción. Difiero mucho con él en su visión del juego y en los planteamientos de los partidos, pero hoy tengo que decir que ha manejado los hilos de manera excepcional. Ha repartido espléndamente bien los minutos de juego, sin ningún jugador por encima de los 21 minutos, y ha sido coherente con el quinteto en cancha. Destacar sobremanera el juego defensivo de la selección, con un Ricky Rubio al que parece que sus brazos son eternos, robando hasta cinco balones, y sobre todo con un Chacho Rodríguez inconmensurable en la dirección, aportando experiencia y sensatez, y leyendo el juego como él solo sabe. 10 asistencias en menos de 14 minutos de juego están al alcance de muy poquitos jugadores en el mundo.

Pero hoy todo el mundo ha estado a la altura. Navarro, al que muchos denostaban y criticaban su presencia en el equipo (yo era de los primeros que tenía mis dudas) ha demostrado que su experiencia y su saber estar nos pueden venir muy bien en compromisos futuros. Tres triples intentados, tres triples anotados. Y aquí paz, y después gloria. Mención especial a nuestras envidiadas parejas de hermanos. Los Gasol, 19 puntos y 13 rebotes, los Hernangómez, 31 y 14. Todo un seguro en la pintura, a los que, por poner una pega, habría que reclamarles más atención en el rebote defensivo, aunque hoy no había la tensión necesaria para reproches.

En cuanto a los más noveles, nervios pero bien resueltos, hoy era el día perfecto para que todo el mundo participara en la fiesta, no hay que olvidar que esto no ha hecho nada más que empezar y que el Eurobasket es muy largo. El seleccionador ha estado muy atinado dando casi 20 minutos tanto a Oriola como a Sastre, los cuales han cumplido con su papel y han soltado los nervios del debut.

En definitiva, y como dirían los cargantes comentaristas televisivos, el debut soñado. El primer paso hacia el oro está dado.

El triunfo del trabajo bien hecho

Ayer, el fútbol nos dio a casi todos sus aficionados una gran alegría. Un equipo modesto, un equipo ascendido a la primera categoría en 2014, un equipo cuya última participación en competiciones europeas se remonta a 2001, hace la friolera de 15 años, se ha proclamado campeón de la Premier League. Con dos cojones.

Siempre me ha gustado el fútbol inglés. Directo, sin tapujos, sin artimañas...aunque apenas queden ingleses jugando en sus equipos. Siempre se ha dicho que el reparto de las televisiones es mucho más equitativo, y que por eso puede ganar la liga cualquiera...la primera sentencia es cierta, la segunda, bastante discutible. El Leicester City (/ˌlɛstər ˈsɪti/, no "leicester sity", comentaristas de Tele5) acaba de proclamarse campeón de la Premier League. Para no demasiado futboleros, es como si el Sporting, o el Eibar ganara la liga en nuestro país. Poco más o menos.

Si echamos un vistazo a su plantilla, apenas nos vamos a encontrar con jugadores de renombre, ni tan siquiera jugadores famosos porque sus mujeres salen en las revistas de papel couché. Este es su once tipo: Schmeichel; Simpson, Huth, Morgan, Fuchs; Kanté, Drinkwater, Albrighton, Mahrez; Okazaki y Vardy. Si no eres un fanático de la Premier, no te suenan ni dos. Te voy a citar un puñado de jugadores del equipo que va a acabar entre el 9º y el 10º puesto de la competición: Cesc Fábregas, Diego Costa, Pedro, Azpilicueta, John Terry, Thibaut Courtois...

Me alegro de su triunfo por muchas cosas. Me alegro por la victoria de David contra un puñado de Goliats, me alegro por aquellos iluminados que al principio de temporada apostaron por el Leicester en las casas de apuestas y hoy se van a forrar, y me alegro sobre todo por su entrenador, un tipo que siempre me ha caido muy bien, el italiano Claudio Ranieri, un currante del fútbol, un tipo sensato, comedido e inteligente, que ha sabido coger unos buenos mimbres, aunque no los mejores, para construir un cesto exquisito.

La única pega es que conociendo el nivel periodístico-deportivo de este país en el que nos ha tocado vivir, no faltarán los inútiles que regresen al tópico de la liga española, con la típica chorrada de que no se le puede considerar la mejor del mundo, porque aquí siempre ganan los mismos...a todos esos iluminados recordarles que 4 de los 8 semifinalistas en las dos competiciones europeas que existen son españoles. Los cuatro con opciones reales de alcanzar sendas finales. Y todo ello con el vigente campeón de Europa y probablemente mejor equipo del mundo eliminado en cuartos de la Champions. Y también español, aunque a alguno le joda...

De los altares al infierno hay un paso

No seré yo quien defienda a quizás el jugador de fútbol que más odie de la historia de este deporte. Un tipo creído, malcriado, prepotente y desagradable que ha tenido la mala suerte de ser coetáneo del mejor jugador de la historia. Pero de ahí a que esté de acuerdo con el linchamiento mediático al que está siendo sometido hay un trecho.

Sinceramente, no entiendo a la prensa deportiva. De hecho, últimamente están dando suficientes motivos para dejar de considerarla parte del periodismo, para convertirse únicamente en  un medio de distracción tal y como puede ser "Sálvame" o cualquier otra mierda que emita Telecinco a cualquier hora. Patochadas como "El chiringuito de jugones" o similares sólo sirven para desvirtualizar el fútbol y para avergonzar a los más acérrimos seguidores de este deporte. Cual ratas de cloaca, aprovechan cualquier resquicio de la vida privada de cualquier estrella mediática para tener argumentos para llenar media docena de programas. Y el último damnificado ha sido Cristiano Ronaldo.

Insisto: lo odio con toda mi alma. Soy culé convencido, soy antimadridista pero de buen rollo, pero el vapuleo al que se está viendo sometido esta semana me parece fuera de lugar. Recordemos brevemente. El 4tlétic0 ganó al Real Madrid el sábado. Ganar no es la palabra...pero bueno, tampoco vamos a regodearnos en el asunto. CR7 (cómo nos gustan estas soplapolleces de los acrónimos...) que había cumplido 30 años, había organizado un fiestón del copoing bendito la noche del partido. Craso error del portugués, ya que pasó lo que pudo pasar: que el Madrid fuera humillado por su más vecino rival. Después de gastarte lo que ni tú ni yo vamos a ganar en nuestra vida en organizar una única velada...qué haces? Suspendes la fiesta? Le dices a tus 150 invitados que se vuelvan por donde han venido, que la fiesta estaba superditada al resultado del Calderón? Mandas al cantante colombiano ese y a su banda a casa, después de pagar un pastizal para que vengan desde su país, y más aún después de que ellos hubieran presumido en las redes sociales que iban a ser la estrella invitada del chou? Tú, humilde lector, si te hubieras gastado esa pasta gansa en organizar tal evento, qué hubieras hecho?

Pero claro, de algo hay que hablar, y los resultados de la liga de waterpolo no llenan un informativo de deportes, así que nada, a hacer leña del árbol caído, que no tiene bastante el pobre Cristiano después de que su Irina haya pasado de él, como para que encima nos metamos con sus celebraciones de cumpleaños. Qué penita me da. Snif....

Marca se columpia...de nuevo

Llámalo cabezonería, llámalo ganas de llevar la contraria. El caso es que el diario Marca, el supuestamente más prestigioso diario deportivo de este país, el que otorga (a su antojo) el Pichichi al máximo goleador, ha decidido darle es segundo gol del partido del Barça contra el Athletic a Amorebieta en propia puerta.

Y esto no sería noticia si no fuera porque es el único medio periodístico, la única entidad, los únicos que consideran que el gol no se debe atribuir a Messi. El acta del árbitro lo dice claramente, hasta el otro medio de la Central Lechera, el Diario As, afirma que fue el argentino el autor material.

Pero Marca no se baja del burro. Los mismos que no dudaron asignar a Cristiano un gol que Pepe desvió 45º con su cuerpo son ahora los que afirman que, como el defensa vasco fue el último en tocar el balón y su intención era la de despejar, aunque el balón hubiera entrado de todas formas, hay que atribuirlo en propia puerta, dejando así dos listas de goleadores en la Liga BBVA: la de Marca y la del resto del mundo.

Y me pregunto yo qué pasará cuando Messi marque un nuevo gol, ya que para todo el mundo menos Marca habrá igualado el récord de goles en un año natural de Torpedo Müller, algo que reflejarán todos los medios de comunicación....a excepción, suponemos, del propio periódico madrilistaleño, que lo hará, suponemos, en el siguiente partido en que se produzca un nuevo gol de la pulga. Eso sí, en una esquinita y en pequeño para no ofender a Cristiano Ronaldo.

Y lo de menos es si el gol debe o no atribuirse a uno o a otro, si el balón entraba o no entraba, si la rosca era suficente para que el balón cogiera portería. Insisto, es lo de menos. El absurdo es vivir en un universo paralelo, aislado de la realidad, con sus propias normas, cosa que no hace nada más que, por un lado, confundir al aficionado, y por otro, reafirmar su absoluta adoración al equipo que ha ocupado 28 de 30 portadas a lo largo del mes de noviembre, a pesar de presumir ser un periódico abierto a todos los clubes del territorio español. Qué tiempos aquellos en los que Marca era una referencia....

Sois unos cabrones

Sois unos cabrones. Que os den. ¿Pero qué os hemos hecho? ¿A qué coño viene lo de hoy? 43º en la calle, sudando como un cerdo....¿no es suficiente castigo? ¿Quién os manda martirizarnos con el peor primer tiempo de la historia del baloncesto para luego jugar a lo que ya sabéis? Scariolo, dimite ya, por favor, no te aguanto. En los primeros 20 minutos hemos visto el peor baloncesto de la historia, y te lo dice alguien que ha entrenado durante 20 años categorías inferiores. ¿Qué coño les has dicho en el descanso? ¿O ha sido vergüenza torera de los jugadores? Porque a ver, que alguen me explique cómo se puede llegar al descanso anotando 6 tristes canastas de 29 intentos y al final ganar el partido.

Al final, vamos a jugar la final, valga la tontería. Desplegando nuestro baloncesto más patético, deslumbrando en momentos puntuales, a lo tonto al final no evitamos el cruce con los Estados Unidos, aunque en este caso tiene premio: la medalla de plata. Que alguien me explique el cambio de actitud del descanso. Que alguien me explique cómo hemos jugado una primera parte tan bochornosa, para después aparentar ser un equipo puntero, con juego exterior, con una gran defensa, con una buena selección de tiro....todo, absolutamente todo lo contrario que en la primera parte.

Lo del primer periodo ha sido vomitivo. ¿Pretendíais que los norteamericanos se confiaran? Por no hacer, no habéis hecho ni faltas, 0 tiros libres de los rusos en la primera parte. El esquema de ataque contra individual, de primer curso de entrenador de alevines: bloqueo del poste alto y luego improvisamos. contra zona habéis parecido más patéticos aún, buscando los triples de los pívots mientras que los pequeños intentaban romper la zona con penetraciones. Y menos mal que los rusos son muy malos, porque os pilla cualquier equipo del montón y os cuela 70 puntos, pero hoy Kirilenko ha demostrado que su apodo de AK47 le viene grande, que no sé si es porque les ha dado la risa pero el caso es que en global, los rusos se han contagiado de la mierda de juego que propusísteis. Llegar al descanso con sólo 11 puntos de desventaja no se lo creía ni la princesa Letizia con Z.

Y, de repente, todo cambió. Empezáis a meter los triples, empezáis a jugar con criterio con los postes, empezáis a seleccionar bien el tiro, empezáis a defender con el cuchillo entre los dientes....¿qué coño os han dado en el vestuario? ¿Tenemos que estar preocupados por el antidoping? ¿Contra Estados Unidos váis a hacer lo mismo? Lo digo por empezar a ver el partido en el tercer cuarto....os odio, os odio con toda mi alma.

Me preguntan desde Portland por un tal Claver....bien, gracias.

Gozar, sufrir, desesperarse, perder...

Definitivamente, Scariolo tiene de estratega lo que yo de gimnasta olímpico. Lo de esta mañana no tiene nombre. O sí: gran cagada. Todas, absolutamente todas las decisiones que ha tenido que tomar hoy han sido equivocadas, muchas de ellas de primer curso de entrenador de baloncesto. Porque a ver cómo se entiende si no que la selección española, después de un magnífico arranque de 20-2, defendiendo a tope, corriendo el contraataque con inteligencia, buscando a sus hombres altos en el juego estático, haya sido capaz de perder un partido que probablemente nos condene a aspirar como mucho al bronce. Y eso siendo excesivamente optimista.

Los dos Gasol han hecho dos faltas en muy poco tiempo, y en vez de dosificarles, de sacar a nuestra segunda unidad de hombres altos, ha decidido mantenerlos en pista un montón de minutos, los cuales obviamente han sido de relajación defensiva para prevernir una tempranera tercera falta. Hoy era un día perfecto para que Ibaka pusiera orden debajo de canasta, para que Felipe Reyes defendiera como sólo él sabe a pívots tiradores de larga distancia. Pero no.

Y eso que nos hemos ido al final del primer cuarto con 17 puntos arriba, todo ello sin anotar ni un solo triple en ese periodo. Kirilenko no existía, el juego interior de los rusos no funcionaba, el tiro exterior tampoco...pero de repente nos hemos visto ganadores, y la relajación ha sido un lastre. A Rudy Fernández se le ha olvidado tirar de 3 sin fintar previamente, a Jose Calderón se ha encogido el brazo y sólo ha lanzado a canasta tres veces en todo el partido, a Marc Gasol se le ha metido en la cabeza que es capaz de meter cualquier tiro inverosímil que haga, y mientras tanto, los rusos a lo suyo. Un parcial de 21-12 a su favor nos ha devuelto a la vida real.

¿Y qué ha hecho Scariolo? Nada. En vez que quemar la nave de Claver para defender a Frizdon, que nos ha hecho un traje, en vez de sacar a pista a Ibaka para reforzar el juego interior, en vez de darse cuenta de que Navarro está a años luz de ser Navarro, ha optado por el continuismo, quitando a Sergio Rodríguez cuando estaba siendo revulsivo y volviendo a poner en pista a un apático Calderón, mientras el pequeño de los Gasol seguía emperrado en meter tiros imposibles.

Y todo esto sin querer comentar la última jugada de ¿estrategia? del final del partido, con cinco segundos para jugarse un triple y el que recibe la pelota es Marc a 24 metros de la canasta....No entiendo nada. Y ahora entramos en la tontería, y es que nos conviene perder ante Brasil para quedar terceros de grupo y no cruzarnos en unas hipotéticas semis con Estados Unidos...qué mas da? Jugando así, nos despedimos en cuartos de final fijo.

España, 79 - Gran Bretaña, 78. Para olvidar

Aviso al lector: probablemente mi lenguaje sea un pelín más soez que de costumbre, así que si hay niños pequeños, mándenlos a la cama.

Vaya puta mierda de partido. Para olvidar. Lamentable. Elijan el titular qué más les convenza, en mi caso todos son válidos. Hoy hemos visto la peor selección española en mucho tiempo, ante un equipo que, de no haberse disputado los Juegos Olímpicos en su país, jamás se hubiera clasificado. Pero, parafraseando libremente a Vujadin Boskov, basket es basket,  y aquí no gana siempre el mejor, sino el que menos la caga. Y hoy, la selección de Scariolo ha estado para mandarla a la cama sin cenar.

Y eso que hemos empezado, para variar, dominando el partido desde el principio. Un buen arranque, con una buena selección de tiro y una gran defensa han propiciado que al final del primer cuarto la selección se fuera con 9 puntos de ventaja en el promer cuarto, algo inédito hasta ahora en estos juegos. Pero ha sido un espejismo. Llámalo cansancio, llámalo guardar fuerzas, llámalo como quieras, pero un partido que podía haber quedado resuelto en el minuto 15, al final se ha ganado por 1 y gracias. Y es que ha sido un despropósito casi de principio a fin. Los de siempre (Pau Gasol y Calderón) han estado más o menos a su altura, pero el resto ha sido para mandarles hacer las maletas y pedir que vengan otros 10 diferentes.

Y, por supuesto, no es todo culpa de los jugadores. Scariolo ha tenido en pista no a la segunda unidad, sino a la tercera, una buena parte del partido en pista, con un Sergio Rodríguez nefasto, un Sergio Llull a años luz de lo que juega en su equipo, un Rudy Fernández con 9 puntos en 30 minutos, un Serge Ibaka desconocido,  un Marc Gasol más intermitente que de costumbre....y, sobre todo, una prepotencia desde el banquillo que a poco nos cuesta la derrota. Salvaremos de la quema a San Emeterio, que quizás influido por haberle devuelto la santidad en su camiseta, se ha mostrado como un importante pilar defensivo, capturando 10 rebotes pero desapareciendo por completo en ataque.

Es inconcebible entrar en el último cuarto con una renta, si no definitiva, sí contundente como 13 puntos, y cagarla hasta el punto que los ingleses han tenido opción de ganar hasta el bocinazo final. Afortunadamente no ha sido así, pero lo que está claro que si hoy el rival es Estados Unidos, perdemos de 50.

Mucho tienen que cambiar las cosas, daremos el beneficio de la duda y aseveraremos que el partido de hoy ha sido la excepción que confirma la regla, pero está claro que un encuentro así en cuartos ante el rival que sea nos manda a casa fijo. Y no sería de recibo que la posiblemente mejor selección de España de la historia se marchara a casa antes de tiempo.

A la gente de Oregón decirles que hoy su fichaje español ha metido un triple. Menos da una piedra.

Australia, 70 - España, 82. Con 15 minutos basta

Como comentaba esta mañana en mi cuenta de Twitter, la delegación española debería solicitar al Comité Organizador de los Juegos Olímpicos que sus partidos empezaran directamente en la segunda parte. El guión de inicio ha sido el de siempre: caraja mental, desajustes defensivos, pérdida de balones tontos y Australia que acaba el primer cuarto cinco puntos arriba. De inicio ha puesto Scariolo a Sergio Llull en pista, cubriendo la baja de un renqueante Juan Carlos Navarro, junto con los Gasol, Calderón, y uno que se parecía mucho a Rudy Fernández, que fue un espejismo en todo este primer periodo. Un 5 de 19 en tiros de campo de la selección española, unido a la cantidad de segundas opciones que se le dió a los aussies daban por bueno un marcador de cinco abajo.

El segundo periodo la segunda línea del equipo esta vez funcionó un poquito mejor. San Emeterio se fajaba en defensa, mientras Felipe Reyes parecía tener un imán en las manos para el rebote. Sin forzar la máquina y con Sergio Rodríguez dirigiendo al equipo, se le dió la vuelta al marcador, marchando a vestuarios cinco puntos arriba.

Y fue a la vuelta del descanso cuando la selección española comenzó a jugar. Bastó un mejor ajuste defensivo, una buena velocidad de contraataque y el buen hacer bajo los tableros del que casi nunca defrauda, Pau Gasol, para que los australianos desaparecieran de la pista. Un 0-13 de salida puso punto y final anticipado a un partido que había comenzado trabado, pero que el combinado nacional supo sacar adelante sin demasiados esfuerzos. De pronto, Rudy se empezó a parecer más a Rudy, y demostró que no se le había olvidado lanzar a canasta, a pesar de los tres puntos de sutura que le dejó de recuerdo en su cabeza la cámara de un fotógrafo. La salida de Claver a pista dio el pistoletazo inicial a los minutos de la basura, en los que España se fue al hotel antes de tiempo, cosa que aprovecharon los de las antípodas para maquillar el marcador y dejarlo en un 70-82.

El jueves, ya por fin en horario decente, nos enfrentamos a los anfitriones, que no deben resultar un obstáculo para lograr la tercera victoria, en el camino hacia el primer puesto del grupo. Mientras tanto, aficionados de los Blazers esbozan una leve sonrisa al ver la foto que acompaña este comentario....

España, 87 - China, 71. El debut esperado

No tengo a mano datos que lo corroboren, pero España siempre empieza así los campeonatos: cinco minutos de caraja total, para luego, poco a poco, ir asentándose sobre la pista. Y en Londres no iba a ser la excepción. El rival, el de casi todas los Juegos Olímpicos, China, que ha mostrado al mundo sus dos caras, el talento de sus jugadores altos y la carencia de un estilo propio. Jugando a ráfagas, ha llegado a poner en pequeños aprietos a la selección española en el primer cuarto, aunque poco a poco han ido cayendo de maduros, y entre la acumulación de faltas personales y el despertar de nuestros jugadores clave, las aguas han vuelto al cauce deseado.

Es pronto para hacer una valoración exhaustiva del juego de los españoles. Debutar en un torneo como los Juegos Olímpicos nunca es fácil, pero la prueba se ha pasado con notable. Han tenido que ser los de siempre, Pau Gasol y Jose Calderón, los que comenzaran a marcar el territorio. El primero, fiel a su estilo: parece que no está, pero acaba siempre con un 20-10, mientras que el segundo ha repartido juego y se ha mostrado exquisito desde la línea de 3 puntos, anotando tres triples que han dado las primeras diferencias en el marcador. Mención especial a un Marc Gasol ya recuperado, que si bien ha estado timorato en un primer momento, poco a poco ha ido metiéndose en el partido, demostrando que va a ser una de las piezas fundamentales de esta nuestra selección.

Una gran noticia ha sido también la reaparición de Juan Carlos Navarro, que, a un 30% de lo que nos tiene acostumbrado, ha acabado el partido con 14 puntos en 18 minutos de juego. Y, como no, la aportación de Serge Ibaka, nuestro congoleño adoptado, todo un seguro de vida debajo de los tableros, y demostrando además que tiene un tirito de media distancia ciertamente destacable. Sin olvidar la reaparición de Sergio Rodríguez, que si está a un buen nivel físico después de sus problemas, puede ser la revelación de este campeonato.

No he acabado de entender varias decisiones de Scariolo. Calderón, tras un primer cuarto para enmarcar, prácticamente ha desaparecido del parqué, jugando en su lugar un Victor Sada que dista mucho del jugador que ha sorprendido esta temporada con el FC Barcelona. Tampoco he entendido la escasa aparición en pista de Felipe Reyes, tras la gran pretemporada que se ha cascado, o el empeño de mantener en pista a un Rudy Fernández a años luz de su mejor versión. Preocupante, además, la falta de fluidez de la llamada segunda línea, con jugadores que son estrellas en sus equipos, como Sergio Llull y San Emeterio, pero que cuando se enfundan la casaca roja (blanca, en este caso) pasan más que desapercibidos.

Un dato tan curioso como preocupante es que España ha fallado el mismo número de tiros libres que de triples: 8. Un 64% desde la línea de personal no es de recibo para un equipo que aspira a medalla. Afortunadamente, no lo hemos echado de menos al final. En resumen, debut esperado de la selección española, y a esperar que se vaya cogiendo poco a poco el ritmo de una competición tan exigente como ésta. Por cierto, en Portland se siguen preguntando quién coño es ese Víctor Claver que han fichado.....

Meneame.net...en qué te has convertido?

Desde hace unos años, soy asíduo a Meneame, una web que es un agregador de noticias, en la cual los usuarios pueden enviar aquellas que encuentran por la red y consideren interesantes, mientras el resto las votará positiva o negativamente dependiendo de si han resultado interesantes o no. Las más votadas llegan a portada, siendo hasta hace poco un referente de la actualidad nacional y mundial, un reflejo de la actualidad más inmediata.

Si. Hasta hace poco. De un tiempo a esta parte se ha visto inundada de usuarios que consideran que cualquier atisbo de felicidad es improcedente. Que España va mal, y es de eso de lo único que podemos hablar. El mejor reflejo es lo sucedido en el día de ayer. La selección española de fútbol ganó la Eurocopa, se convirtió en la primera en enlazar tres títulos consecutivos, 18 millones de personas dicen los ratings de audiencia que vieron el partido, aunque seguro que fueron muchos más, hoy es portada en todos los periódicos nacionales y locales, incluidos País Vasco y Cataluña, millones de personas se echaron a la calle para celebrarlo....pero la noticia no llegó a portada. Y no lo hizo porque, en el momento de redactar estas líneas, 227 usuarios la consideraron irrelevante, 60, cansina, 8,sensacionalista...

Los argumentos para echar abajo la noticia son, cuando menos, variopintos:
"Acabo de oír vítores y celebraciones en la calle. Me asomo. Veo que hay gente un peldaño evolutivo por abajo fuera de sí. Ni idea de que también existía el Día del Orgullo Paleto Español." 

"Mientras veíais el partido, la luz ha subido un 4%"
"A ver si cuando suban el IVA, recorten salarios, tengáis que pagar más por las recetas, recorten más las pensiones y en definitiva... os hundan más en la miséria, salís a la calle con tanto ímpetu para protestar como lo haréis la mayoría esta noche para celebrar la victoria de España."


Es decir, no tenemos derecho a alegrarnos de la victoria deportiva porque las estamos pasando putas. Sólo tenemos derecho a estar amargados, y sólo podemos salir a la calle para manifestarnos contra el Gobierno, pero eso sí, sin banderitas de España, porque eso es muy facha. Que esa es otra...si mencionas España, es que eres de derechas, ya no te quiero ni contar si en algún momento se te ocurre alabar algo que haga el Gobierno, o decir que te sientes español. Desde ese momento, tienes colgada la etiqueta de nacionalista español, hijo de papá y fascista recalcitrante. La estupidez llevada a un grado sumo.


Y yo entiendo que la situación actual es mala en este país, que hay muchos problemas importantes por resolver....pero de ahí a que se nos quiera impedir que disfrutemos de las poquitas alegrías que nos puede dar la vida, aunque sea a través del triunfo deportivo de una selección, va un mundo. Afortunadamente, toda esa gente amargada no representa a la mayoría de la población, pero son capaces de cargarse una web altamente interesante tratando de imponer su criterio, el cual consideran único. Gente que se llena la boca cuando piden democracia, y son los más radicales dictadores de su ideología, gente que se enorgullece de sus actitudes reivindicativas pero desprecian a los que no piensan como ellos, gente que, como este país se levante y empiece a funcionar, no se qué va a ser de ellos.


Y son (somos) ya muchos los que nos hemos cansado de tanto radicalismo sin sentido, hartos de no poder discutir de igual a igual, ya que te condiciona tu forma de pensar diferente. Y lo más triste de todo es que la web permite seleccionar las noticias que quieres ver, es decir, si te importa un pimiento el deporte, basta con desmarcar esa opción, y a partir de ese momento, éste ya no existe para tí en Menéame. Pero no. Si no muestran al mundo su angustia, no son felices. Quieren un mundo de amargados, pero conmigo que no cuenten.

Nunca estamos contentos

Cómo nos gusta criticar. Ya lo dijo sabiamente del Bosque el otro día en rueda de prensa, hemos pasado de pobres a ricos muy rápidamente, y ahora que tenemos una selección campeona del Mundo, campeona de Europa y en semifinales para conseguir un nuevo título continental (que no hace falta irse muchos años atrás para que nos partiéramos la caja de risa si alguien nos cuenta lo que iba a pasar) resulta que no nos convence, que parece que tengamos que ganar todos los partidos 5-0 y encima jugando bonito.

España es un país que lo forman 45 millones de seleccionadores nacionales, y todos sabemos más que nadie de fútbol. Llega el primer partido del campeonato y del Bosque nos sorprende al no sacar ningún delantero centro nato, optando por el tan manido "falso 9", representado por Cesc. Empatamos a uno contra una selección a la que no se le ha ganado en 90 minutos desde los años 20, y comienzan a aflorar las críticas. De repente, ya no somos tan buenos. Da igual si hemos controlado el balón, da igual si todos, absolutamente todos los equipos que se enfrentan a España desde hace unos años lo hacen siempre dando un paso atrás. Al final, el único que parece confiar en el equipo es el seleccionador oficial, y el resto de seleccionadores discutimos sobre la viabilidad de no jugar con un punta, como si al Barça, base de la selección, no le hubiera dado pocos títulos y levantado suficientes elogios por su juego.

Y es que tenemos una memoria muy selectiva. Todos nos acordamos de Casillas levantando sendos trofeos en 2008 y 2010, de cómo lo celebramos, pero aprece ser que nadie se acuerda que para ello en la Eurocopa empatamos a 0 con Italia, ganamos a Rusia 3-0 y a Alemania 1-0. Y en el mundial ganamos a Portugal, Paraguay, Alemania y Holanda por el mismo resultado, un pírrico 1-0. Como si no estuviéramos acostumbrados a sufrir...

De todas partes del mundo llegan elogios, todas las selecciones salen acongojadas, cambian sus sistemas, renuncian a su estilo para enfrentarse a la mejor selección del planeta, pero nuestra naturaleza insaciable nos hace querer más, nos hace exigir que juguemos bonito, que disparemos 20 veces a puerta y que marquemos cinco goles. Qué razón tenía aquel que dijo eso de que España es diferente.

Y ya estamos en semifinales, casi como quien no quiere la cosa. Hace 6 años estaríamos eufóricos, hoy sin embargo estamos expectantes. Y ganaremos la Eurocopa de nuevo, y seguro que todavía hay alguien que diga aquello de..."sí, pero tiramos poco a puerta". Somos así, qué se le va a hacer...

El cáncer del Real Madrid

Asisto atónito, en mi condición de culé, a la destrucción a nivel popular y mediático de nuestro principal rival, un club con 110 años de historia que, un portugués y sus secuaces se están cargando en un par de años. Al margen ya de rivalidades mal entendidas y de odios al eterno rival, lo que está pasando en el Real Madrid es del todo inaudito. Un club admirado en medio mundo, seguido por millones de personas en todo el planeta, de un tiempo a esta parte está consiguiendo que pierda el cariño que la gente sentía por él, a excepción de sus seguidores más acérrimos.

Y el culpable no es otro que el tipo éste que veis a la derecha. José Mário dos Santos Mourinho Félix. Mou, para los amigos. Desde su llegada al club de la Castellana, no ha hecho más que irritar a sus rivales y, lo que es peor, encolerizar a parte de los seguidores merengues. Su prepotencia, su ego y su chulería no encaja en un club admirado y querido allende los mares por su espíritu de caballerosidad y señorío, términos que hace tiempo que quedaron en desuso en el diccionario madridista.

Lo del último partido, el miércoles ante el Villarreal, debería ser la gota que colmara el vaso de cualquier presidente con dos dedos de frente. Pero claro, ahí tenemos otro nuevo problema: Florentino Pérez hace oídos sordos, y a pesar de la vergüenza a nivel mundial que supuso la actitud de jugadores y cuerpo técnico en el terreno de juego y más tarde en el túnel de vestuarios, es capaz de alinearse con ellos y negar cualquier evidencia. No solo expulsan a su preparador físico por cuarta vez esta temporada, no solo expulsan al propio Mourinho y a dos jugadores más, uno por mofarse del árbitro y otro por reiteradas faltas, no solo desprecian a la prensa, y por ende a sus seguidores, dando plantón a los medios de comunicación después del partido, sino que enciman se quejan de las decisiones de un árbitro que, si bien no tuvo una buena noche, se equivocó en más ocasiones en contra del Villarreal! Y, para rematar la faena, uno de sus jugadores, famoso por ser muy guapo, muy bueno y muy rico, según palabras propias, no paró al finalizar el partido de gritar y gesticular insinuando un robo por parte del árbitro, y otro, famoso por pisar manos de estrellas del fútbol mundial, insinuara la profesión más antigua del mundo a la madre del susodicho, mientras tanto, el títere que tiene como representante, remata la faena diciendo estupideces en el Twitter.

Mención aparte merece la antaño llamada prensa deportiva, la cual tendrá su propia entrada en estos lares uno de estos días, con forofos disfrazados de periodistas como Tomás Roncero o Siro López, capaces de negar que la nieve es blanca con tal de evitar crítica alguna al club de sus amores. Han convertido su profesión en un circo, y corren el grave peligro de que les crezcan los enanos, con un porcentaje de los aficionados cada día más molestos por sus incongruencias y sus salidas de tono. Anoche, sin ir más lejos, el colegiado sufrió un linchamiento mediático por un supuesto error gravísimo (no expulsar a un jugador con dos tarjetas amarillas), el cual no fue tal, sino una mala realización de La Sexta, el canal que emitía el partido. Por supuesto que nadie se bajó del burro cuando se demostró la verdad.

Y, a todo esto, la distancia con el Barça es ya de 6 puntos. Una distancia abismal a falta de 10 partidos por disputar, pero que ha provocado que el canguelo se apodere de la masa social y del aficionado de a pie. Y si el Madrid no gana esta liga, que nadie se lleve a engaño. No habrá sido por los árbitros ni por el tan manido villarato. No. Habrá sido por culpa de un entrenador que sobra en la supuesta mejor liga del mundo. Él, y todo su séquito. La afición del Madrid acabaría por agradecérselo.

La inquina del gabacho

No es cuestión de rasgarse las vestiduras. Contador dio positivo en el Tour de Francia por unos picogramos de clembuterol que no hubieran favorecido muscularmente ni a un gorrión. Pero la ley es clara, si te encuentran sustancias prohibidas en un análisis eres sospechoso de dopaje, y si no puedes demostrar fehacientemente su procedencia, serás castigado. Otra cosa es que los tribunales que se encargan de estos casos sancionen al corredor con el mismo castigo que si te hubieses metido una sobredosis de farlopa, ya que estás poniendo el listón muy bajo. Tanto, que la mínima y la máxima sanción a partir de ahora será la misma: dos años de inhabilitación, si sienta jurisprudencia.

 Pero lo que no es de recibo, lo que no se puede consentir, es que los franceses tomen la parte por el todo. Si un deportista español es sancionado por doping, todos los españoles somos unos drogatas. Silogismo estúpido donde los haya. Y eso es lo que ha hecho Canal + France con sus guiñoles, meternos a todos en el mismo saco. Ya tenemos un nuevo tópico a añadir a la larga colección: toreros, flamencos, y ahora también drogadictos. No teníamos bastante con las estúpidas insinuaciones del frustrado Yannick Noah.

En la primera entrega de las dos estupideces con las que hasta ahora nos ha deleitado C+ France, se muestran los logos de una decena de federaciones españolas deportivas, y hasta ahora sólo la de tenis ha reaccionado. No se puede consentir que un medio de comunicación insulte a todo un país, y a la inteligencia de sus espectadores. Me pregunto qué hubiera pasado si Contador fuese negro, y en la parodia insinuaran que todos los negros se drogan. Ahora mismo habrían cientos de asociaciones, partidos políticos, etc. llamando a la guerra santa contra el gabacho cabrón. Pero no, en este país somos de mostrar la otra mejilla. Y ya se escuchan voces en Twitter hablando de lo exagerados que somos, que solo era para echar unas risas, que qué poco sentido del humor tenemos...todo ello dicho por españolitos de a pie. Triste, muy triste.

Pero en el fondo también entiendo a los franceses. Cuando no te comes un colín en décadas, es normal que, si ves a tu vecino de abajo, mucho más pobre que tú, comérselo todo, te surja esa vena latina envidiosa que te ciega la vista a la realidad, y que hace que te creas tus propias tonterías. Y todo ello en una época como la que estamos viviendo en la cual los deportistas están sometidos en muchos casos a una persecución por parte de los organismos antidopaje, realizando análisis por sorpresa a horas intempestivas aunque estés de vacaciones.

Y es que supongo que tiene que ser muy duro organizar un Tour de Francia y que el último francés que lo ganó lo hiciera en 1985, organizar un Roland Garros y que no toques la Copa de los Mosqueteros desde 1983, tener una de las escuderías históricas más laureadas de la Fórmula 1 y no ganar un mundial de pilotos desde 1993.....y mientras tanto ver como tus vecinos, esos bajitos y morenos que dicen olé, comen paella y beben sangría, viven dos décadas de triunfos en todos los frentes.

Qué mala es la envidia...

La FIBA, un organismo cavernario

Para que a nadie se le olvide, estamos en pleno siglo XXI. Lo digo por el hecho que quiero comentar hoy, más propio de la época de las cavernas que de la era de las telecomunicaciones. Y es que la FIBA, la Federación Internacional de Baloncesto, ha impuesto desde esta temporada que los equipos femeninos que disputan la Euroliga vistan prendas ceñidas al cuerpo, nada de calzones holgados y camisetas dos tallas más grandes. En concreto:

*Camisetas y calzones que sigan los contornos corporales
*Calzones con un máximo de 2 centímetros entre los mismos y la piel
*Una espacio mínimo 10 centímetros por encima de la rodilla

Como todo el mundo sabe, la gente va al baloncesto femenino a ver tetas y culos, da igual si juegan mejor o peor: lo que importa es la carne. Y, ya puestos, podrían ir un poquito más allá, y obligar a las jugadoras a vestir con tanga y camiseta recortada que permita ver el ombligo. Y a los deportistas masculinos, directamente sin camiseta, con slip fardapaquete y con su dorsal y nombre tatuados en la espalda...

Al parecer, los vetustos dirigentes de la FIBA están convencidos de que el baloncesto femenino en sí no da espectáculo, por lo que hay que buscarlo en otras partes. Ya pasó en su día con los orangutanes que rigen los designios del voleibol, que obligó a los equipos femeninos a jugar completamente embutidos en un traje 6 tallas más pequeño del correspondiente. Y mucho ojo, que otro carcaman que vive del cuento en esto de los organismos deportivos, Joseph Blatter, a la sazón mandamás del fútbol mundial, ya se le ha pasado por la cabeza hacer lo mismo con el fútbol.

Lo que no acabo de entender es cómo no ha habido una protesta generalizada por parte de los clubes, si es que tan intimidados están por la FIBA, o es que no hay la unión necesaria para elevar una protesta conjunta. Afortunadamente quedan casos como la que está considerada mejor jugadora del mundo en la actualidad, Diana Taurasi, que se ha negado en redondo a hacerles el juego a los mandamases, y continúa jugando con ropa holgada. Eso sí, cada partido que juega acarrea multa, que se duplica cada vez que se reincide. La primera fue de 500 euros, pero con el paso de los partidos asciende ya a...¡511.500 euros!

Está claro que, mientras carcamales como los actuales dirigentes de la FIBA puedan seguir imponiendo sus deseos más lascivos, el deporte femenino seguirá en un segundo plano, ya que no nos lo quieren vender como tal, sino más bien como un espectáculo erótico-festivo. Si quieren ver cuerpos embutidos en trajes ceñidos, que hagan submarinismo, o, mejor aún, que vayan a un burdel. Eso sí, con su propio dinero.

Pique con Piqué

Hay que ver la que está liando el sector de la prensa madridista más radical y extremista, es decir, el Marca, el As y los informativos de Antena 3 con la tarjeta que vió anoche el jugador del Barcelona Gerard Piqué ante el Rayo Vallecano. Y todo porque forzó la misma para cumplir ciclo y así estar limpio para el clásico del día 10.

Y es que parece que es un invento nuevo esto de engañar al reglamento eligiendo contra qué equipo quieres cumplir el partido de sanción que acarrea el cumplir un ciclo de tarjetas, cuando es algo que se hace desde que el fútbol es fútbol, y que la prensa siempre había pasado por alto el criticarlo. Más bien todo lo contrario, hacía gracia comprobar cómo el jugador en cuestión forzaba su amonestación, y nadie se llevaba las manos a la cabeza. Casi siempre, esta infracción se producía como en el caso de ayer, de la forma menos perniciosa posible, es decir, con una pérdida de tiempo, incluso absurda como en el caso de ayer, con un 4-0 a favor.

Pero todo cambió cuando al entrenador del equipo que ocupa todos los días entre 16 y 20 páginas de los mencionados diarios se le ocurrió rizar el rizo y montar una absurda obra de teatro en su partido de Champions contra el Ajax, yendo un jugador del banquillo hasta la portería de Casillas para que éste le transmitiera a su vez a Xabi Alonso que debía provocar su expulsión...vamos a ver, señor Mourinho, uno tiene que ir a los partidos con la lección aprendida, porque luego pasa lo que pasa, que si el profesor les pilla chivándose entre ellos, acaba enfadándose, y lógicamente la UEFA se rebota porque ven que le están tomando el pelo de forma descarada y se inventa una norma para que no vuelva a suceder, añadiendo un partido más de suspensión al castigo.

Hay que decir que Piqué no fue demasiado listo. Tienes todos unos 90 minutos para encontrar la manera de que el árbitro te enseñe el papelito amarillo, y no es la mejor forma tardar 40 segundos en sacar una falta con el partido decidido. Mucho más listo estuvo sin embargo Xabi Alonso, quien, en el mismo afán que el catalán por no perderse el derby, le metió un viaje sin balón y por detrás a Salvio en su partido ante el Atlético de Madrid, y no esperó a los últimos minutos para hacerlo. Al señor Alonso, por supuesto, no le midieron por el mismo rasero en el panfleto blanco.

Lo que no acabo de entender es porqué nos llevan una semana vendiéndonos que el Madrid es ya casi campeón de liga a falta de 22 jornadas para el final, porque son los mejores, los más guapos y los que mejor la meten, y ahora sientan un pánico atroz por si juega una de las piezas del puzzle de Guardiola. O va a ser que simplemente quieran desestabilizar al rival con tales argumentos. El caso es que, si es medianamente inteligente, el Comité de Competición se lavará las manos este viernes, porque si sanciona al catalán y no al vasco, se va a montar la de Dios.

Una vez más, Mourinho cambiando la historia del fútbol...a peor.

El corte de mangas de Don Vicente

Hace unas semanas, el presidente del Real Madrid, Florentino Pérez, hizo pública la concesión de la insignia de oro del club a Vicente del Bosque, junto a Rafa Nadal y Placido Domingo. Más de un año después de que el gran entrenador y figura emblemática del madrid de los años 70 ganara para nuestro país el mayor de los trofeos, el Campeonato del Mundo, y después de que infinidad de asociaciones, ayuntamientos y demás hubieran homenajeado ya al bueno de Don Vicente, el que paga la nómina a Mourinho se vió forzado a claudicar y agasajar a una persona que siempre ha tenido atravesada, presionada por su entorno.

Pero, como pasa últimamente mucho en la casa blanca, las cosas se hicieron tarde y mal. Tarde porque no es de recibo esperar 15 meses, en los que el equipo ha disputado 19 partidos de liga en su estadio, para reconocer el mérito del seleccionador nacional. Y mal, porque, en vez de hacerlo como Dios manda, es decir, en los prolegómenos de un partido atractivo de liga, con 90.000 almas para aclamarle, no sólo esconde el acto en un escenario para poco más de 1.000 personas, sino que además le hace compartir méritos con Rafa Nadal, cuyo mayor mérito es.....ser aficionado del club, y con Plácido Domingo, que dejó para la posteridad un aburrido himno en el centenario de la institución.

Pero hete aquí que Don Vicente, sintiéndose menospreciado por la entidad, vino a decir, en palabras mucho más acordes con su caballerosidad y su sensatez, que se metieran el pin por donde les cupiese, que el no iba a ir a recoger nada. Y es que perdona, pero no olvida. Florentino, que llegó al cargo de presidente en el verano de 2000, se vio obligado a mantenerle en el cargo de entrenador que ostentaba, ya que acababa de conseguir para sus vitrinas la octava Copa de Europa, y no era cuestión de enfurecer a las masas.

Durante las tres temporadas que se mantuvo al frente del equipo, ganó una nueva Champions, una Intercontinental, dos Ligas y una Supercopa, balance que, como nos recuerda uno de los pocos periodistas sensatos del diario Marca, Santiago Segurola, no se ha vuelto ni siquiera a vislumbrar desde su salida del club merengue. Sorprendentemente, nada más ganar la liga de 2003 fue cesado, algo inédito en la historia de este deporte.

La escusa oficial fue que el fútbol de Don Vicente era antiguo y aburrido, a pesar de que la caverna mediática merengue nos ha querido vender la moto de que fue una cuestión económica, intentando en vano hacerle pasar por pesetero. Craso error. Tras su salida, el club, en los periodos de mandato del Sr. Pérez, ha ganado dos títulos menores (una Supercopa y una Copa del Rey), y de un tiempo a esta parte ha cambiado su actitud con sus entrenadores. Ya no se los merienda con patatas, como le pasó a Queiroz y a Pellegrini, sino que ofrece todos los galones a un señor portugués que siempre se pregunta ¿por qué?, y en el que ha invertido 96 millones de euros, pisoteando a otro emblema madridista como Valdano, y que en año y medio ha respondido dándole al club una mísera Copa del Rey ganada de aquella manera.

Me parece muy bien y muy coherente la postura de Don Vicente. Cuando lo fácil hubiera sido agachar la cabeza y agradecer a la entidad el detalle, ha preferido responder con un soberano corte de mangas. Eso sí, a su estilo, con buenas palabras y sin levantar la voz. Todo un caballero.

Si yo fuera madridista....

...sentiría pena al ver cómo la imagen de un club se puede echar a perder por dejarla en manos de impresentables, pasando de ser un club señor, admirado y querido en todos los rincones del planeta, a ser cada vez más vilipendiado y odiado, lejos de aquel caballero del honor que proclama su himno. Ahora ya no pierden, sino que siempre hay una mano negra, siempre hay conspiraciones, siempre hay villaratos...

...me avergonzaría por la imagen de prepotencia y chulería que ofrecen al mundo sus dos dioses, Cristiano Ronaldo en el campo y José Mourinho en el banquillo. El primero por creerse el jugador más rico, más guapo y más mejor del mundo mundial, el segundo por afirmar sin ruborizarse que es el mejor entrenador del mundo.

...me preocuparía al ver que el juego del equipo ni es juego ni es nada, que ganan por inercia y por la calidad de su plantilla, pero con un estilo ramplón y vertical que les puede servir contra equipos pequeños, pero no contra equipos de una cierta entidad.

...me indignaría al ver que todo son escusas, escusas y más escusas. Siempre hay un penalty mal pitado, o una roja que no fue, o si no se dan esas circunstancias, recurren a que el carrito de lesionados les ha afectado en su juego.

...me echaría las manos a la cabeza por la actitud de algunos de sus jugadores, que pisan a jugadores contrarios sin remordimiento, que se les va la olla o simulan penaltys y encima lo reconocen o entrenadores que meten el dedo en el ojo del entrenador asistente del equipo rival.

...me jodería ver cómo se han gastado una millonada en los últimos años en medianías (Khedira), en medianías lesionadas (Altintop, Sahin), en estrellas en pleno ocaso (Kaká) o en buenos jugadores españoles para ser posteriormente ninguneados por su entrenador (Canales, Granero, Albiol...), y que estén dispuestos a tirar la casa por la ventana (120 millones de euros, unos 20.000 millones de pesetas) en contratar a un crío imberbe brasileño que todavía no ha demostrado nada más que chulería, prepotencia y agresividad.

Afortunadamente, soy culé... :)

Gol en Las Gaunas

"Hay Kas y cerveza, Fanta y Coca Cola"...todavía retumba en mi memoria la cantarina voz del tipo de bata blanca que, con un caldero repleto de bebidas frías, recorría el viejo estadio de Las Gaunas durante los partidos del Club Deportivo Logroñés. Ayer jugó la Selección Española en Logroño, en el nuevo estadio que se construyó tras la demolición del recordado recinto en el que se vivieron históricas jornadas del fútbol logroñés.

Recuerdo ir al campo desde muy pequeño, de la mano de mi padre, socio protector de toda la vida, un gran aficionado que pudo ver cumplido su gran sueño, el ver al equipo de sus amores en Primera División, poco antes de morir. Aquella vieja tribuna de madera que era la "Preferencia", cuya primera fila de asientos servía como palco, tras la cual nos sentábamos mi padre y yo, domingo sí domingo no, viendo al equipo deambular en segunda división "B", rodeado de un intenso olor a puro habano, mientras mascaba mi paquete de Skisol de naranja.

No podría olvidar la primera vez que vi el estadio a rebosar. Era la temporada 1979-80, y el Logroñés se metió en los octavos de final de la Copa del Rey, tocándole en suerte el Real Madrid de Juanito, Camacho, Cunningham....era la primera vez en muchos años que un equipo de entidad pisaba el viejo Las Gaunas, y la afición respondió como se merecía la ocasión. Ganó 2-3 el Madrid, pero todos nos fuimos a casa con la sonrisa de haber tuteado por unos minutos a uno de los equipos más grandes de la historia.

Otro de los momentos inolvidables que viví allí, ya en la grada de general y con los amigos, fue el ascenso a segunda división en 1984, ante el filial del Osasuna. Un gol en el último minuto de Pita desataba la locura en el estadio y en la ciudad. Fue la única vez que pisé el terreno de juego, tras saltar la valla al finalizar el encuentro.

La historia

Corrían los años 20, cuando el denominado Club Deportivo Logroño disputaba sus partidos en el viejo campo de Las Chiribitas, al este de la ciudad. La necesidad de contar con un campo en condiciones hizo que las autoridades de aquella época se plantearan la construcción de un terreno de juego más acorde para la práctica del fútbol, y lo hicieron en unos terrenos situados al sur de la ciudad, propiedad de las hermanas Gaona, las cuales acabarían por darle nombre al estadio, deformando su apellido debido a la hiatofobia para convertirse en "Las Gaunas". Su inauguración se produjo el 15 de junio de 1924, con un partido disputado ante el equipo francés del Vie aun Grand Air du Medoc, varias veces campeón de Francia, al que se derrotó por 3-0, marcando el primer gol de la historia del campo Ramón Castroviejo, que años más tarde se convertiría en un afamadísimo oftalmólogo.

Su primera tribuna, la recordada Preferencia se construyó en 1927, siendo la única que existiría hasta 1954, cuando se construyó la tribuna del fondo sur, conocida como tribuna central. En 1962 el campo pasó a propiedad municipal. La iluminación artificial, la viejas torretas que ocupaban las esquinas del viejo campo, se inauguraron en 1969, en un partido ante el Elche, y dos años más tarde se creó la recordada "General", con capacidad para 5000 espectadores, que sólo se sentaban en los descansos y en los partidos nocturnos de copa.

El ascenso del Club Deportivo Logroñés a Primera División en 1987 obligó a adecentar el estadio, construyéndose en tiempo récord la tribuna del fondo norte, así como se acometió la mejora en vestuarios y en el resto de tribunas ya existentes. Fue a partir de ese momento cuando se vivió la época dorada. El Logroñés permaneció 8 temporadas consecutivas en la máxima categoría, y se hizo célebre aquella radiofónica frase de Goooool en Las Gaunas, que tanto se ha recordado estos días con la celebración del partido internacional entre España y Liechtenstein.

En 2002 el viejo estadio desapareció, tras la construcción de un nuevo recinto a escasos metros de su antigua ubicación, y en su lugar se crearon nuevas edificaciones y un parque. Si paseas por allí, todavía se puede escuchar el rumor de la gente cuando Iraola corría la banda y Lotina esperaba el pase en el punto de penalty....



Referencias:
*WikiRioja
*Wikipedia
*De Buena Fuente